A quem velamos

Aqui estou eu "reciclando" o último conto que escrevi pro blog anterior, enquanto essa seca mental não passa.

E sim, eu sei que ficou confuso, mas de qualquer forma deixo aqui pra registrar.
Novamente: aceito críticas pra deixá-lo mais entendível.

-----------------------------------------------------

A quem velamos

Na esfera do Sonho, em uma sala de velório, um caixão já ocupado repousa sobre a mesa enquanto algumas poucas pessoas circulam em silêncio.

- Com licença, desculpe-me importuná-la em hora tão imprópria, mas acho que já nos conhecemos.

A mulher descola o olhar do chão e analisa o homem de terno escuro que recém chegara.

- Sim, parece que sim. Fomos apresentados quando ele, em sua companhia, cruzou comigo na rua um dia desses. - disse, apontando em direção ao caixão com o queixo. Após um breve suspiro, continua: - Veja como mesmo depois de morto podemos ver sua aura de pessoa respeitosa, leal, compromissada com... Do que ri?

- Sinceramente, o que vejo é uma pessoa bem diferente! Ali estão todos os sinais de quem passou a vida na boemia e em nenhum momento se deixou abater por apelos emocionais alheios.

- Era isso que me diziam até eu finalmente compreender. Por isso estou aqui velando aquela pessoa que morreu sem sequer ter existido fora da minha mente.

- É, parece que você compreendeu rápido o objetivo desta Capela. – disse ele esboçando um sorriso. - Sonho lúcido?

- Algo assim. Sei que na vida real ele está vivo. Aliás, você parece mais a par do funcionamento deste lugar do que eu.

- Sim. – respondeu secamente.

- Por que continua aqui então?

- Por acaso os funerais tradicionais têm mais lógica do que isso? Aqui, assim como quando acordados, sabemos que o repousa dentro do caixote nada mais é do que resquício das nossas expectativas, fantasias da linha temporal-imaginária que traçamos e...

- Caixão. – disse a mulher contendo a indignação.

- Como?

- Você falou caixote.

- Sim, que seja!

A mulher o olhou com um misto de pena e raiva, procurando palavras neutras para que seus sentimentos não transparecessem:

- Você certamente tem problemas em lidar com a perda.

- Tive até certo tempo... Circulei por diversas salas dessa Capela que se forma quando fechamos os olhos. Fui até em velórios de quem não conhecia...

- Não sabia que isso era possível!

- Mas é. As pessoas que velam vários tipos acabam se esbarrando por aí e mesmo não tendo muitos conhecidos em comum às vezes nos prestamos a apoiar um colega em algum funeral mais doloroso.

- Mas se você não conhecia o “morto" e todos que aqui são velados são a projeção de nossas expectativas frustradas, o que via, então dentro da urna funerária?

- Nada. Apenas um espaço vazio.

O diálogo que até então fluía naturalmente cessou. A mulher voltou o olhar novamente para o chão. Após alguns minutos de silêncio, retomou:

- Será que nós também temos uma sala em que estamos sendo velados?

- Imagino que sim. Todos os vivos têm. Até mesmo esse sacana aí deitado!

Novamente o silêncio se interpôs.

Apesar de pouco conhecer a mulher, o homem esperava por uma abrupta intervenção, realizada frações de segundos depois dessa premonição.

- Já velamos, consciente ou inconscientemente, tantas pessoas, e nunca tivemos a iniciativa de ir à nossa própria sala, ao nosso próprio velório. Quantas pessoas teriam lá? Quantas e quais imagens nossas foram feitas e desfeitas sem que notássemos? Quantos nos carregam nas costas sob o peso da desilusão? - disse como que para si mesma.

- Essa pergunta não me intriga tanto quanto saber em quantas dessas imagens criadas pelos outros nos agarramos para que o acaso não leve alguém que queremos bem ao nosso velório onírico.

- Você teria coragem de ir à sua sala? – ela pergunta absorta o suficiente a ponto de ele perceber que não era mais ouvido.

Inclinando-se à curiosidade da semi-desconhecida, o homem estendeu a mão e ambos caminharam rumo à saída da sala.

Atravessaram diversos corredores – corredores infindáveis - até cada um encontrar seu nome em uma porta. Olharam-se profundamente, desentrelaçaram as mãos, e giraram as maçanetas das portas que dariam para o caleidoscópio de faces que encontrariam em seus próprios caixões.